Pelos teus inimigos, os conhecereis? – por Amarildo Luiz Trevisan

Existe um velho ditado que diz: “Diga-me com quem andas, e eu te direi quem és.” Mas talvez, nos tempos de agora, valha mais perguntar: “Diga-me quem são teus inimigos, e eu saberei o que temes – ou em quem te transformaste.”

O Irã, esse país de desertos, petróleo, bons filmes e poesia, de antigas civilizações e tapeçarias ricas de saberes, hoje aparece nas manchetes do mundo como epicentro de ameaças, conflitos e discursos inflamados. Mas, por trás das bombas e dos nomes difíceis de pronunciar, há uma história. E história, como bem sabemos, é sempre feita de gente, de escolhas – e de desvios.

Desde o reino de Elam, lá em 2800 a.C., o território que hoje chamamos Irã conheceu reis, impérios, sábios, místicos e revoluções. O reino de Elam foi uma das primeiras civilizações do atual território iraniano, fundada no sudoeste do Irã.  Elam foi um dos grandes impérios do Crescente Fértil e teve importância estratégica, política e cultural na Antiguidade.

E o Irã também conheceu algo que o Ocidente lutou séculos para aprender: que fé e poder, quando se misturam sem cuidado, podem incendiar mais do que iluminar.

A Revolução Iraniana – na qual a separação entre religião e Estado foi definitivamente abolida -, aconteceu em 1979 e foi um dos acontecimentos mais marcantes do século XX. Não apenas para o Oriente Médio, mas para o mundo inteiro. Foi um movimento popular e multifacetado que derrubou a monarquia do xá Mohammad Reza Pahlavi – então aliado do Ocidente e símbolo da modernização ocidentalizante – e instaurou uma República Islâmica liderada pelo aiatolá Ruhollah Khomeini, figura central da revolução. A Constituição de 1979, que governa o país até hoje, é um retrato dessa fusão: uma democracia controlada por uma teocracia. Ou, dito de forma mais direta, um parlamento cujos limites são impostos por turbantes.

E é aí que a fé, que deveria unir, torna-se arma. Em vez de “re-ligare”, de reconectar o humano ao divino, ao outro e à terra, passa a servir como régua para medir purezas, para apontar hereges e nomear demônios. Assim, os Estados Unidos viram o “Grande Satã” e Israel, o “Pequeno Satã”. Quando o outro vira o Mal absoluto, não há diálogo possível. Só resta o míssil.

O Irã, que já foi berço de Rumi, o poeta e místico sufi do século XIII, conhecido por sua poesia espiritual que transcende religiões e culturas, hoje é padrinho de milícias. Financia o Hamas, apoia o Hezbollah, empurra os Houthis para o campo de batalha. E, no jogo geopolítico das sombras, tenta construir sua própria bomba para, quem sabe, tornar-se intocável – mesmo que, para isso, precise sacrificar a paz do mundo.

Enquanto isso, Israel responde com fúria. E a Faixa de Gaza sangra. O céu, que poderia ser lugar de estrelas, vira rota de drones. E a música – aquela que tocava no festival de música eletrônica que ocorria no sul de Israel, próximo à Faixa de Gaza, e que foi brutalmente atacado por membros do Hamas em 7 de outubro de 2023 – é silenciada por tiros e gritos. Ao menos 260 jovens foram assassinados nesse massacre, o que desencadeou a ofensiva israelense contra Gaza.

Aí voltamos à nossa pergunta: pelos teus inimigos, os conhecereis?

Sim. Porque quando um país chama o outro de Satã, não está apenas descrevendo o outro. Está revelando o modo como vê o mundo: como uma guerra entre luz e trevas, entre os puros e os impuros, entre os salvos e os condenados. Isso não é política – é cruzada.

Mas a cruzada, ao contrário do que prega a fé, não salva. Ela devasta. Não reconcilia. Ela separa. Quando a religião domina a política, nascem os radicais. Quando a política domina a religião, nasce a manipulação. Nos dois casos, a fé vira ferramenta – e a população vira alvo.

Religião sem escuta vira grito. Política sem dissenso vira tirania. Fé sem dúvida vira fanatismo. E democracia sem pluralidade vira… o que mesmo?

Por isso, que essa história nos sirva de espelho, não de espetáculo. Que não nos encantemos com quem transforma a fé em palanque, nem com quem faz do palanque um púlpito. Que não compremos a ilusão de que há salvação da política por decreto de fé. Que duvidemos – porque duvidar é também um jeito de amar a verdade.

Se porventura deixarmos que o delírio nos guie, por descuido ou cegueira, começarmos a dividir o mundo entre anjos e demônios, bons e maus, santos e pecadores – lembremo-nos: talvez estejamos apenas abrindo caminho para que tudo termine… debaixo das bombas.

Como em Gaza. Como no Irã. E em tantos outros lugares onde o culto virou comício, o altar virou palanque, e o púlpito, palco de slogans. Onde a fé, em vez de consolar, começa a ordenar. E onde o sagrado, tão íntimo e profundo, passa a servir ao espetáculo do poder.

Na hipótese trágica de nos entregarmos ao fanatismo travestido de virtude – que aqui também não nos falte memória. Porque o solo já está fértil: bancada religiosa, nós temos. Falta apenas a unção final – o “ungido”, como alguns já ousam proclamar.

E quando a política se ajoelha diante da fé – não por reverência, mas por cálculo – as bombas já não demoram. Primeiro, elas explodem lá fora. Depois, no coração das nossas cidades, das nossas casas, das nossas consciências.

E então, será tarde – o caldo terá sido entornado, e nenhum arrependimento saciará a sede de quem negou a escuta.

(*) Amarildo Luiz Trevisan é licenciado em Filosofia, mestre em Filosofia (UFSM), doutor em Educação (UFRGS) e pós-doutor em Humanidades pela Universidade Carlos III de Madri. Tem formação teológica pela Diocese de Goiás. É Professor Titular aposentado da UFSM e atua no Programa de Pós-Graduação em Educação (PPGE/UFSM). Publicou diversos trabalhos, entre eles o livro Terapia de Atlas: Filosofia da educação no contemporâneo (EDUCS, 2020). Ele escreve no site aos sábados.